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Árboles dormidos

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Todo lo que hay entre lo que debería ser y lo que no, puede explotar. Me dijeron un montón de veces que “quien no tiene tierra no tiene mar”. En un sueño, papá aprendió a volar. Ésta es la historia del sicomoro al que se trepaba cuando era chico para ver la lluvia. A veces llovía tanto que dolía. Como si fueran palazos. Después el barro se ponía rojo. Mi hermano creía que las pesadillas te podían matar en sueños, e insistió en que despertáramos a papá de sus gritos ahogados la noche del día en que nos llevó a conocer su pueblo. Ya no era su pueblo: descubrió que habían amputado su árbol. Entre una caída y la siguiente hay una ingravidez. Cierta mujer me quiso. Me preguntó cómo se dice “árbol” en árabe. No se lo dije. Ella estaba triste. No entendí cuando se fue. En sueños, vi tres veces al mismo hombre. Un hombre conocido, que era capaz de transformar a otro en un ser mitad reptil. Yo era inmune. O creía serlo. Tenía terror de ser el único que quedase. Cuando despertamos a papá, se es

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